Причины верить горят фиолетовым огнем в голове бывшего дорогого человека. Его труп расплывается перед глазами, игрушечный пистолет лежит неподалеку. Как же он мог выстрелить? Как так вышло?
Туман стелется по земле, перемешивается со сладким дымом, кружит голову и полное отсутствие мыслей. Горло выдает уже что-то похожее на глупый писк непонятного животного. Горло сдавливает бело-зеленая капсула, снова знакомые мимолетные ощущения. Нет желания иметь все то, что недавно
прицепилось к дрожащим пальцам, нет желания больше вдыхать эту дрянь. Она говорит снова и снова, что стоит ни с кем не здороваться, что никому ты не нужен, как человек, со своими сухофруктами. Почему вера, а не доверие горит в мерзком огне? Почему же он выстрелил?
Это интересное желание уходить от проблемы, не принимать свою вину манит, но привычка снова звенит в ушах.
Опять тонкая железная нить режет кровеносные струны холодных рук.
Зачем же ты выстрелил? Испортил вечер?
Шепот в наушниках, вокруг все мягкое и притягательное. Оно радует, все называешь милым.
Как мило.
Как мило ничего не бояться, скрывая истинные гадости внутри. Страх всего вокруг сжимает легкие. Постоянно тяжело дышать. И непонятно, зачем только подписался на эту гадость? На этот нерегулярный надоедливый журнал? То две, то десять страниц. То Лужа, то море.
Наверное, после такой дряни теряют друзей?
Когда не понимаешь (ну, только подсознательно. А оно свое, ergo не понимаешь) что пишешь, а потом резко отказываешься от слов?